Hada.

Pequeñita, un poco
vence la soledad
cuando no duerme.
Llora silenciosa un Hada valiente
por mis historias,
y camina tambaleando
mi amiga imaginaria
así como si nada,
estampa vidrieras muertas.
Un niño inocente toca todo el tiempo botones,
las aldeas son pequeñas y contenedoras
pero no existen.
Y las calles resultan ser demasiado extensas,
demasiado interminables.
Y así parece el Hada enloquecer,
viendo caer las paredes de la casa
destrucción, sueños dormidos
un duende que mata
a inmóviles cadenas de hombres.
Hacia la nada van sus ojos,
pobre mi Hada,
y yo no dejo que resigne
su desvelo.
Mira, mira para arriba de las cajas
que contiene el estante,
mira y ve que buenas
son algunas cosas,
mira fotos, mira esos papeles,
son palabras que quedaron
escritas, sí, para siempre.
No enloquecen los hombres en vano
son frágiles pero saben
como mirarse...
y las ilusiones recitan,
aunque dormidas.
Hada, tus ojos de un dolor punzado
se adhieren a los míos
cuando escribo las historias
cuando pienso en los hechos
y rebusco en la realidad,
y me refugio, así, un poco,
en la soledad.