Frutos.

Lo que han sacado lo vuelve dar
Vuelvo a funcionar como lo hace la radio
Cuando una manos blancas la encienden
Y comienza a cantar en medio de la tarde.
Más no puede ser, más no puede dar,
A veces sé que se consumen miedos
Y temo que me agrada saberme desdichada.
En los caminos de la casa pierdo
el conocimiento máximo, infinito.
Quisiera saber cuánto puedo dar y exprimirme
hasta el fin de los llantos como un cítrico fresco.
Pero todo da, me vuelve la mirada
La atención, la palabra, la certeza.
Y también me revuelca en la conciencia
Hasta deleitarse con lo que encuentra, tan cierto
como la luz aquí a mi lado,
Una avalancha luminosa de oscuridad
Que envuelve las manos cuando escribo, así,
Y el alma ya no está condenada.
Es mi única forma de saciarme y ser,
la eternidad, los tristes astros, el aire
que respiro tiernamente y celebro,
Que se vuela fulero y hermoso.