El té.

Tomo un sorbo de té para mi cansada garganta.
Otra vez, el frío carcome mi pecho.
Que frío pecho, que frío afuera.
Pero ahora afuera no existe.
Hay voces que cantan tiritando…
Y yo voy de mentira en mentira
Descubriendo donde encuentro lo mejor, tal vez,
Revolviendo basura.
Y otro té más y más y más té,
Este invierno es el tedio, la desdicha,
Es un sin cesar desgraciado.
Es un nudo en la garganta.
Pero lo mejor es que en el congelar del alma
Las sienes se retuercen hasta tiritar
Del frío, el duro frío…
Y este té que tomo es como un alivio
Y deseo tanto más descansar en la calma de este sorbo.
Este sorbo es tan cálido como sus caricias,
Tan necesario como lo fueron sus manos.
El té de la noche es como una calma infinita,
La vuelve sosegada, adormecida,
Y el invierno entonces, no es cierto.
Otra vez deseo tomarlo y mucho silencio,
Con la delicia en mi garganta, baja,
Cierro los ojos, es un té verde, un té loco,
y el frío se marcha lejos…